Varios amigos me comentaban, mientras ayer compartíamos libros y firmas en la Feria del Libro de Madrid, que sus bibliotecas acumulan pilas de títulos que solo el tiempo, entendido éste en su doble sentido de disponibilidad y de transcurso de días conforme a los avatares del calendario, podrá ir reduciendo, dando su oportunidad a aquellos libros que ahora soportan el peso de los que les preceden. No puedo estar más de acuerdo, pero uno es incorregible y aun cuando dar cuenta de todas aquellas múltiples lecturas atrasadas se antoje tarea ni mucho menos inmediata, a las habituales lecturas vespertinas, tenemos el verano a un tiro de piedra y con él, una mayor relajación a la hora de atender las obligaciones cotidianas que de seguro permitirá descubrir los secretos que atesoran todas estas páginas pendientes. Decía que uno es incorregible y efectivamente, no puede calificarse de otro modo esa compulsión que te arrastra a continuar apilando volúmenes, y más todavía, si se trata de libros que han escrito amigos y autores admirados, a los que después de muchos meses, años incluso, recuperas por unos momentos en el marco de un acontecimiento como es la feria madrileña, donde he podido saludar y dar un abrazo a compañeros a quienes no veía desde antes de la pandemia y además, tener el lujo de que te firmen sus nuevos trabajos, al tiempo que le brindas también la oportunidad de que conozcan los tuyos. Fruto de esta enriquecedora dinámica es el atavío literario con el que me vuelvo, esperando que no aguarde demasiado tiempo a la cola para disfrutarlo.
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